Copa do mundo com Carlos Drummond e Jairo

Como Copa do Mundo é do mundo e o Jacaré está no mundo, então o assunto vale nesse recesso jacarense no aguardo do forró que há de ser em julho.

Terminada a Copa, nosso jacarense Jairo enviou um lindo texto de Drummond sobre a seleção de 1982 o qual me levou a esse comentário

"Naquele ano de 1982, a torcida apoiava o Jô Soares, que peguntava em seu chato programa:
-- cadê o ponta Telê ?

e foi das melhores seleções que o Brasil teve e, até hoje, não existe mais ponta. Será que Garrincha ficaria sem emprego em 2010 ?

Nelson Rodrigues em 1958, no seu personagem da semana após a
vitória final contra a Suécia, rasgou elogios ao Zagalo pois o formiguinha correu o campo todo mas Didi, o príncipe etíope, foi o escolhido. Vale registrar que, quando convocado por Feola,o povo não perdoou, principalmente os rubro negros que queriam Moacir como titular. Esse Didi tinha a famosa frase do "treino é treino, jogo é jogo" e também, aos que o chamavam de lento, dizia: quem corre é a bola, não eu.

Foram memórias das copas com vitórias e derrotas que me
intrigaram nessa triste sexta da Holanda nos depachando. Uma memória foi a da seleção de 1998 amarelando, até aí tudo normal. Mas ter visto torcedores entrarem imediatamente na dança após o fim da derrota com o sorriso e animação, minha memória não tinha em seus arquivos e pensei : esses não eram torcedores de nada, estavam ali somente para festa.

Na minha memória não estava mas Jairo foi buscar na do Drummond :

-- vi rapazes e moças festejando a derrota para não deixarem de
festejar qualquer coisa.

Ao trabalho pois como mandou o Mestre.

Cordiais saudações

Sergio Rosa"

A crônica do Drummond:

Perder, ganhar, viver

03/07/2006 - Carlos Drummond de Andrade, Jornal do Brasil, 21 de junho de 1982


Vi gente chorando na rua, quando o juiz apitou o final do jogo perdido; vi homens e mulheres pisando com ódio os plásticos verde-amarelos que até minutos antes eram sagrados; vi bêbados inconsoláveis que já não sabiam por que não achavam consolo na bebida; vi rapazes e moças festejando a derrota para não deixarem de festejar qualquer coisa, pois seus corações estavam programados para a alegria; vi o técnico incansável e teimoso da Seleção xingado de bandido e queimado vivo sob a aparência de um boneco, enquanto o jogador que errara muitas vezes ao chutar em gol era declarado o último dos traidores da pátria; vi a notícia do suicida do Ceará e dos mortos do coração por motivo do fracasso esportivo; vi a dor dissolvida em uísque escocês da classe média alta e o surdo clamor de desespero dos pequeninos, pela mesma causa; vi o garotão mudar o gênero das palavras, acusando a mina de pé-fria; vi a decepção controlada do presidente, que se preparava, como torcedor número um do país, para viver o seu grande momento de euforia pessoal e nacional, depois de curtir tantas desilusões de governo; vi os candidatos do partido da situação aturdidos por um malogro que lhes roubava um trunfo poderoso para a campanha eleitoral; vi as oposições divididas, unificadas na mesma perplexidade diante da catástrofe que levará talvez o povo a se desencantar de tudo, inclusive das eleições; vi a aflição dos produtores e vendedores de bandeirinhas, flâmuIas e símbolos diversos do esperado e exigido título de campeões do mundo pela quarta vez, e já agora destinados à ironia do lixo; vi a tristeza dos varredores da limpeza pública e dos faxineiros de edifícios, removendo os destroços da esperança; vi tanta
coisa, senti tanta coisa nas almas...

Chego à conclusão de que a derrota, para a qual nunca estamos preparados, de tanto não a desejarmos nem a admitirmos previamente, é afinal instrumento de renovação da vida. Tanto quanto a vitória estabelece o jogo dialético que constitui o próprio modo de estar no mundo. Se uma sucessão de derrotas é arrasadora, também a sucessão constante de vitórias traz consigo o germe de apodrecimento das vontades, a languidez dos estados pós-voluptuosos, que inutiliza o indivíduo e a comunidade atuantes. Perder implica remoção de detritos: começar de novo.

Certamente, fizemos tudo para ganhar esta caprichosa Copa do Mundo. Mas será suficiente fazer tudo, e exigir da sorte um resultado infalível? Não é mais sensato atribuir ao acaso, ao imponderável, até mesmo ao absurdo, um poder de transformação das coisas, capaz de anular os cálculos mais científicos? Se a Seleção fosse à Espanha, terra de castelos míticos, apenas para pegar o caneco e trazê-lo na mala, como propriedade exclusiva e inalienável do Brasil, que mérito haveria nisso? Na realidade, nós fomos lá pelo gosto do incerto, do difícil, da fantasia e do risco, e não para recolher um objeto roubado. A verdade é que não voltamos de mãos vazias porque não trouxemos a taça. Trouxemos alguma coisa boa e palpável, conquista do espírito de competição. Suplantamos quatro seleções igualmente ambiciosas e perdemos
para a quinta. A Itália não tinha obrigação de perder para o nosso gênio futebolístico. Em peleja de igual para igual, a sorte não nos contemplou. Paciência, não vamos transformar em desastre nacional o que foi apenas uma experiência, como tantas outras, da volubilidade das coisas.

Perdendo, após o emocionalismo das lágrimas, readquirimos ou adquirimos, na maioria das cabeças, o senso da moderação, do real contraditório, mas rico de possibilidades, a verdadeira dimensão da vida. Não somos invencíveis. Também não somos uns pobres diabos que jamais atingirão a grandeza, este valor tão relativo, com tendência a evaporar-se. Eu gostaria de passar a mão na cabeça de Telê Santana e de seus jogadores, reservas e reservas de reservas, como Roberto Dinamite, o iajante não utilizado, e dizer-lhes, com esse gesto, o que em palavras seria enfático e meio bobo. Mas o gesto vale por tudo, e bem o compreendemos em sua doçura solidária. Ora, o Telê! Ora, os atletas! Ora, a sorte! A Copa do Mundo de 82 acabou para nós, mas o mundo não acabou. Nem o Brasil, com suas dores e bens. E há um lindo sol lá fora, o sol de nós todos.

E agora, amigos torcedores, que tal a gente começar a trabalhar, que o ano já está na segunda metade?



Leia também a crônica "Que copa é essa" enviada por Beto Bastos